La Selección tuvo una génesis olímpica. Se montó para acudir a unos Juegos y salió plata. Allí, en Amberes, nos abrimos paso hacia el podio a base de furia, que primero se escribió con minúsculas y luego con mayúsculas. Noventa y un años después estamos a punto de coger la antorcha de nuevo, aunque a Londres, si ganamos a Bielorrusia en semifinales, nos habrán conducido el toque, la paciencia, la posesión y el buen gusto. Un estilo para los que están y para los que vendrán. De Belauste a Thiago hemos recorrido varias galaxias, pero estamos en un mundo definitivamente mejor y más bonito, aunque suene menos emocionante y racial.
Ante el pelotón de fusilamiento se colocó Ucrania y nos duró un suspiro. Y eso que aparentaba ser un equipo de grandes dimensiones, con siete internacionales absolutos y dirigidos por Yakovenko, centrocampista de aquel Dinamo de Kiev de Lobanovski que redujo a chatarra al Atlético en la final de la Recopa del 86. No le dio tiempo ni a ponerse de puntillas ante esta estupenda selección de Milla, que está más en la onda de la que Luis patroneó en la Eurocopa que de la que nos llevó a la gloria en Sudáfrica, aunque sean primas hermanas. Un solo mediocentro, Javi Martínez, de cemento armado y capaz de regar muchas hectáreas, y cuatro ardillas por delante, en constante movimiento, a un toque, yendo y volviendo. Cloroformo para cualquiera, también para Ucrania. Y sobre esta montaña de talento, Thiago, pieza única en el campeonato, quizá también en el mundo entre los de su edad. Cruce entre tiqui-taca y samba, que no hay mejor música de baile en el fútbol, pero sin poner en peligro el bien común.
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